Mattino d'inverno.

L'aria mite dell'atlantico trasporta carezze d'autunno, spostando i rigori dell'inverno nelle tasche della notte. Passeggio in riva al mare, cullando i sogni, mentre osservo i pescatori intenti nel loro duro lavoro, tradizioni di un tempo che vanno scomparendo, come sordi richiami di un passato che non trova risposte.
Una donna, sola coi suoi pensieri, mi sfiora, sento il sapore della sua bellezza accarezzarmi il cuore. I suoi occhi sono di ghiaccio, la sua mente è distante, come quelle vele accompagnate dal vento che scivolano sull'orizzonte, come ballerine in teatri d'inverno.
Pensieri paralleli urtano lembi di gioia, cullando sapori di nostalgia che sanno di gioventù, vaghi epiloghi di coraggio fermi all'uscio di un sorso di maestrale che urla alle scogliere del suo mare.
Da una finestra schiusa giungono notizie di cronaca, ombre di verità  offuscano la poesia del silenzio, nato su quell'arenile baciato dal vento, in quel sordo dicembre che non sente il richiamo del suo inverno, spogliato di ricordi, e orfano di domani.
Una pagina di diario rotola sulla passeggiata semideserta, la raccolgo, ci sono versi d'amore scritti in fretta, lettere tondeggianti che narrano l'anima di una donna ferita nell'orgoglio della sua giovinezza. Poco più in la, su una panchina ancora umida di pianto, il diario stropicciato è solo coi suoi ricordi trattenuti dalla salsedine della notte.
Immagino quella donna, mi pare di vederla per un attimo, con quei suoi occhi che s'interrogano sulla fine dell'innocenza, e quell'acro sapore di domande sparse su selciati di progresso.
Mi siedo , rubo la nostaglia ai miei anni, ascolto il mio cuore, e consegno al vento un sogno spento dall'illusione dell'estate....




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